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Illustration : Joan Dunkle The red Tree |
42 chants pour l'Ardenne Agnès Schnell - Inédits
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J'habite
où les pierres ont manière d'hommes,
où les murs précaires en savent long.
La source prend très haut son cours
au delà des êtres privés d'enfance..
Ici,
la peau est folle d'un rien
d'une visite d'insecte
d'un gonflement de pulpe,
ni heurts ni prières
ne pourrissent les fruits par le centre.
Tout est instant
tout est attendu
et nous allons, aveugles souvent,
étreints par tous nos morts.
C'est ici que j'habite
à l'écoute des choses,
cri des argiles
ou éclatement des mousses.
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Ici , le poème vient de peu :
d'une glissade du soleil
de la sourdine des mousses
qui rongent.
Ici , le poème se vit :
il naît
du babillage des sources
et de l'imperceptible souffle
des chemins nus.
Ici , le poème est matière :
il est dans toutes les plissures
dans le tragique des arbres
si tortueux
que le promeneur s'arrête
curieux du mystère.
Ici , le poème se déchire :
de l'oubli de l'eau
à la tension extrême
des rives
il se voile de pluie
et s'alourdit
de l'invisible.
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Une fenêtre s'ouvre.
De grandes étendues
d'arbres et d'eau,
y chercher l'oubli
ou l'absence de soi.
Puissant constant
l'invisible s'installe
sur la page où rien
ne sera écrit.
La vie palpitante
dans le remous d'orage
ou dans la sève
qui inonde soudain,
la vie s'éparpille
tout est illisible.
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C'est
un monde singulier
de terres
érodées
un monde
étrange de courbes et de poids
d'ombres
et de gestes usés.
Il
fallait vers l'indicible
tendre
ses nœuds
ses rêves
épuisés…
Il
fallait mêler
la boue
à l'infini
et tout
défricher
et tout
arracher à la confusion.
Il
fallait taire l'élan
qui jaillissait
d'un jour à peine visible,
taire surtout
l'angoisse
obstinée
qui marquait
chaque passage.
Il fallait
se libérer…
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La vie
quelques éclats
froids aigus
la vie chargée
de tant de hasards
de tant de visages…
Les rocs et les pierres
et l'aride
en une pensée
reliés…
Les couleurs
messagères
d'un rythme plus dense
plus profond…
Le vent
qui soudain s'arrête
de lécher
de plier
d'user…
Nous enfin
écrasés peut-être
alourdis de tout ce gris
des jours sans âme,
nous,
tournés vers toute mer
fût-elle végétale…
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Un jour
nouveau
un de plus…
Une déchirure au loin
des chemins s'ouvrent
plus vastes plus lumineux.
Nos pas dans d'autres pas
d'autres marches
plus heurtées.
La forêt puissante
nous possède
nous aspire
en sa paix humide
la forêt nous éloigne
de nos énigmes
nous relie à d'autres secrets
plus profonds.
La vie
chemins pétrifiés
ou osseux
toujours autres
les sources une pause
à peine
dans l'infini du temps.
Lente maturation
dans l'obscur dans le tiède
voix éphémères
souffles feutrés
mille haleines nous lient
à l'invisible.
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Haraucourt
un moutonnement
de verts et d'ambre
de courbes lascives
que la lumière prolonge
une cassure au loin
une brisure du ciel
sur le vert allongée
un angle de bleu
doucement
intrusif
une large plissure
un trait prolongé
du frémissement primal
pas assez sensible
pour distraire de tous ces verts
et de ces arbres
et du silence parfumé
des herbes folles
une argile libre
sous la caresse
la voici qui frissonne
et se gonfle
et s'arrondit
souple et vivante
pleine de sortilèges
qu'on croyait
évanouis avec l'enfance
un matin de pétales
plus légers que songes
un pays tout entier
à dévorer
à habiter par l'âme
où les merles
ont des voix de femmes
et des lyres
plein la gorge…
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Anneaux brisés
que tracent en partance
des flux d'oiseaux.
Traces
lignes mouvantes
que laisse
l'absolu
qui nous
traverse.
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Un
jour d'automne
signé de
noir
fleuri
de rouille.
Une
colline se découvre
après la
brume sans tain,
un vol
de martinets
en délire
avant l'absence
prochaine…
Leurs cris
s'effrayent
de la redondance
de leur
voix plurielle,
un concert
inévitable harcèle
jusqu'à
l'épuisement.
Une élégie
d'automne
sans autre
raison
que la
mélancolie
parce que
la pluie
parce que le vent…
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Aride
et fière
toute de
rides et de roc
de failles
et de creux,
la Roche
des Minches
domine
la ville
et en observe
la lente asphyxie…
Sa
masse
de brume
attardée
de ravines
et de sources
oppose
un front
osseux
à la quête
des vents.
La
voix des oiseaux
se déchire
en un long
chant
qui attire
le promeneur
rompu
vers des
chemins sans rives…
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Comme basse terre
en attente d'eaux vivifiantes,
en apnée profonde
en pays rubigineux.
Envahie par d'inlassables
fugues de brumes,
en apnée
dans l'absurde des limites
dans l'angle mort
de la mémoire.
Arrachée au silence,
une patience infinie
pour le vivant
et pour l'ineffable
l'étonnement incrédule.
En quête de sédiments
où renaître
en adéquation
peut-être
dans l'aujourd'hui.
Agnès Schnell ©
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