Vers la vague assagie,
des impulsions
toujours freinées
toujours retenues.
un excès de sel
ou d'ombres
une forêt d'algues peut-être ?
Arrêt soudain du vent
si ce n'est le froissement
d'une aile
encore invisible.
Arrêt du mouvement
sur une montée d'eau,
une lêchure
sur rocs et falaises.
Corps attaché
mains nouées
les pieds sont nus
entravés.
L'élan du buste,
une ligne cassée
lasse avide cependant.
Lui de chair
eux actifs,
lui vertical
eux assis,
sans partage de solitude.
Des voix se lèvent et l'attirent
le bercent et le nomment.
Enchaîné, comment répondre ?
Et pourquoi répondre ?
Il sait le mirage.
Naît un songe
bâti d'images
et de brûlures.
Tissu et plis mouvants
voici une femme lente
nourrie de chants
nourrie d'attente.
Les voix trompeuses
en prennent l'accent
en endossent les courbes.
L'exil noue.
Le chant vrille et perce.
Le pays n'est pas loin
où sont ses racines.
Là une femme lente
tisse et détisse l'alliance
l'enracinement.
Lui ici
par des liens tenu
mordu cisaillé.
Sa faim gronde.
Dans ses veines les voix
éclatent et battent
les mots cognent
pays langue natale
femme.
Peau sèche sur l'ossature
émacié usé
nu au plus profond,
il crie.
Sa voix traverse les autres voix
sa voix le cloue.
Il dit son nom
à l'eau aux nues
à la terre au loin.
Il crie son nom
pour contrer le souffle
des voix mensongères.
En son intime
il caresse son nom
pour lui
seul.
Ses mots n'ont
ni racines ni ailes.
Son visage
grêlé de voyages
est livide.
Dans sa nuit dans sa
transe
son corps n'est qu'attente,
désir dans l'attente.
Les liens se relâchent un
peu.
Lui résiste.
Son âme a rejoint l'autre.
Plus rien ici
ne l'attirera.
août- sept 2003
Agnès Schnell
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Le rocher Ortach -
Encre de Victor Hugo - 1864